Um grupo de trabalho teuto-chinês anunciou, após anos de pesquisas, uma técnica de escrita na água. A ideia é antiga, mas, desta vez, vai além da superfície: trata-se de grafar tridimensionalmente nos fluidos. Se luzes em piscinas são coisa corriqueira, escrever ‘no meio’ delas é inédito. Das artes à náutica, inúmeras são as possibilidades da invenção. Mas peço licença ao leitor para um breve mergulho na escritura. 

 Ao longo da sua existência, a humanidade usou diferentes formas de comunicação. Expressando-se oralmente de início, logo foi necessário registrar desenhos e símbolos. Há milênios o homem de Cro-Magnon seria facilmente perdoado se tudo o que protoescrevia nas cavernas fosse riscos ao invés das garatujas que nos legou. Havia necessidade, mas já havia, repare bem, paixão naqueles primeiros grafites. 

 A escrita sistematizada como conhecemos só apareceu há uns cinco mil anos, em placas de argila na Mesopotâmia e hieróglifos no Egito (esta última modalidade ainda muito presente em letras cursivas por aí). Desde então, do óstraco ao e-book, passando pelo pergaminho, enciclopédias, muros, alianças, a pele, o grão de arroz e o céu, nunca mais paramos de escrever, sempre variando forma e substrato.

 Os pesquisadores noticiaram a descoberta como a fronteira definitiva da escrita. Não se sei concordo com isso, mas o advento, de fato, bagunça um pouco a narrativa. Seria o fim, por exemplo, das mensagens em garrafas. Por outro lado, com a difusão do método, cada banho contaria uma nova história (romances para uns, minicontos para outros). Faríamos abluções com crônicas. Mataríamos a sede em goles de poesia.

 Melo Neto ensina que escrever é como catar feijão: deita-se os grãos no alguidar e os vocábulos na folha de papel; depois, joga-se fora o que boiar. Até o risco de pedra em meio à feijoada de letras é bem vindo, já que dar com o imastigável trinca dentes e apatias. Ou seja, a escrevedura, depurada ou não, parece ajudar a retomar o pulso. 

Considerando que somos seres setenta por cento líquido, penso que a última palavra em escrita repousa, isso sim, na bomba hidraúlica que abrigamos no peito. Ora braçais, cerebrais ou biliares, nem sempre o coração serve de lousa. Mas quando cardiografamos essas sílabas que nos circulam sanguíneas, aí, caro leitor companheiro de mergulho, somos capazes de registros em 3D com tintas que não saem na água.