Hoje faz um ano.
Um ano desde que o amor da minha vida foi embora.

O calendário diz que o tempo seguiu.
As pessoas dizem que a vida continua.
Mas dentro de mim existe um relógio quebrado, parado exatamente naquele instante em que tudo mudou.

Hoje o dia tem o mesmo peso.
A mesma cor cinza.
O mesmo silêncio que parecia ocupar todos os espaços da casa.

Eu lembro de detalhes que ninguém mais lembra.
Do jeito que o mundo parecia normal minutos antes.
Do som de coisas simples acontecendo enquanto, sem aviso, a minha vida se dividia em duas partes: antes e depois.

Antes de você partir.
Depois de aprender a viver sem você.

Engraçado como o amor não vai embora com quem parte.
Ele fica.

Fica nas músicas que não consigo ouvir sem fechar os olhos.
Fica em lugares que carregam sua presença invisível.
Fica nas memórias que aparecem sem pedir licença, no meio de dias comuns.

O amor fica…
Mas a pessoa não.

E talvez essa seja a parte mais difícil de explicar para o mundo.
Porque quem olha de fora pensa que um ano é muito tempo.

Mas quem sente sabe:
existem dores que não envelhecem.

Elas apenas aprendem a respirar mais devagar dentro da gente.

Hoje, um ano depois, não é um dia de superação.
É um dia de lembrança.

Um dia em que eu fecho os olhos e volto ali por alguns instantes…
só para ter a sensação de que você ainda existe em algum lugar entre as minhas memórias.

E mesmo assim, de alguma forma inexplicável,
eu continuo conversando com você em silêncio.