Água, traída pelas próprias correntes,

embora imperatriz das vastidões,

descontente com todo o poder

se acorrenta a bater, bater, bater.

Sob a cortina cegante de espuma,

não vê outros futuros a ondular,

e se arranha contra a aspereza

na sede corrosiva de pertencer.

E evaporam as eras,

dos trilobitas, das feras, dos homens,

hipnotizada em seu autolesar,

para preencher o que não pode alcançar.

Até que fura.

Mas a pedra, curtida toda a vida,

já não passa de migalhas

que a água para sempre carregará.